Flores Mortas

Há gorjeios de aves neste caminho,

flores mortas pendidas pelo chão.

O vento que beija e balança o ninho,

distante a nota triste d'uma canção.

Há o silêncio que campeia esses vales,

o lírio, que floresce e perfuma...

E o tempo que leva quedo os meus males,

minhas mágoas já desfolhastes uma a uma.

Foi por ti, vendo a tarde que partia,

envolto num profundo sentimento

que no peito, solitário, ele batia...

Como um sino no campanário, um sino,

sem bradar sequer nenhum lamento,

apenas sigo, incerto, o meu destino.