SONETO PROFANO

Tendes ao que és, pura e simplesmente

Véspera das cinzas, pó dos dias

Plenos de verdades arredias --

És a tela horrenda dum demente.

Mudas de lamúria descontente

A falsa alegria de vadias,

Se convém -- és ruínas de abadias

Profanadas duma fé incoerente.

Passas entre iguais a ti, malditos,

Pois, ao círculo adequado

Que à distância se anuncia aos gritos.

Morres e ainda és, lá do outro lado,

Vaso de desonra -- estava escrito --

O pródigo filho do pecado.

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