Seria

Se fosse um anjo, seria negro

Tanto quanto a noite solitária.

Fosse um presente, seria de grego

Como prisão; é uma solitária.

Um apêndice sem valor, talvez,

Ou uma história sem enredo.

Não teria no ano, um único mês

Para espalhar tanto veneno azedo.

Se fosse uma página, seria virada,

Amarelada, amassada ou esquecida

Com muita bobagem rascunhada.

É uma tempestade sem diretriz;

Que assusta pela fúria e transtorno

Devasta e não deixa cicatriz.