SONETO CXVII

Os dias são de acalanto,

e nos que o sol não pune tanto,

me arrisco em missão alheia 

de ir ao centro, não ao canto. 

Dias são pra pensar alto

falando so enquanto caminho. 

Imaginação a cada salto

tece uma rima de carinho. 

O fim desses dias é morteiro. 

Lembrar de certos olhos é certeiro. 

A realidade de canto, não de meio. 

Mas a Lua é parceira, 

e no esplendor de seu brilho cheia

da brancura dela traz lembrança faceira.