SONETO CXVII
Os dias são de acalanto,
e nos que o sol não pune tanto,
me arrisco em missão alheia
de ir ao centro, não ao canto.
Dias são pra pensar alto
falando so enquanto caminho.
Imaginação a cada salto
tece uma rima de carinho.
O fim desses dias é morteiro.
Lembrar de certos olhos é certeiro.
A realidade de canto, não de meio.
Mas a Lua é parceira,
e no esplendor de seu brilho cheia
da brancura dela traz lembrança faceira.