Cruel é o destino

Quantos planos feitos estão adormecidos

Pobre de nós, acreditamos domar a vida

Traçamos metas e sonhos, tolice atrevida

Soberba a nossa, pobres e envaidecidos.

Ri de mim e de ti ri hoje o destino

Cruel é ele, canalha, jocoso e cretino

Pregando peças, pisando em almas

Doença que mata sem qualquer sintomas.

Morremos nós enquanto vivos

Vivemos nós sem qualquer indício

Presos aos sonhos e deles cativos

Sonhando com o fim, enganados fomos

Sem aceite de choro, lamento ou suplício

O que resta está morto, mortos estamos