No túmulo de um suicida

“Foi triste, muito triste, amigo, a tua sorte –

Mais triste do que a minha, e mal-aventurada.

Mas tu inda alcançaste alguma coisa: a morte,

E há tantos como eu que não alcançam nada…”

(MÁRIO DE SÁ-CARNEIRO)

“The sickness, the nausea,

The pitiless pain

Have ceased, with the fever

That maddened my brain –

With the fever called ‘Living’

That burned in my brain.”

(EDGAR ALLAN POE)

É triste, sim – mas que fazer? É a verdade:

Sempre os bons nos deixam prematuramente

Enquanto o Mal perdura, perpetuamente;

Mas… que fazer? Assim é a humanidade.

É triste! Bem sei – mas que fazer? A crueldade

Do Homem é tão bestial quanto mordente –

Mas te acalma, e dorme, tranquilamente,

Pois estás junto a Deus, e Deus é bondade.

Estrela por tua própria luz consumida,

Dorme em paz! Oro para que alcançaste

Seja o que for que lhe haja faltado em vida.

Dorme… Da febre “Viver” tu te curaste –

E eu, covarde até para ser um suicida,

Quantas vezes não pensei no que pensaste…