Ao modo inglês

Pequenas rochas desprendem-se da Montanha,

sem no entanto desfigurar a sua aparência:

impávida, colossal, ás vezes tacanha;

chuva e lama vão morro abaixo com a sua Essência.

A Natureza avilta os milagres da Ciência

São destruidores os frutos desta façanha:

loucura e razão, tão perto é o chão da demência,

é tão afiada as garras daquilo que me arranha.

Quanto da Montanha sobreviverá a tudo?

Quanto dela restará quando vier o estio?

Seu feitio abafar a dor num grito mudo,

quando toda tempestade parece-lhe hostil,

sente o vento rasgar a sua pele, contudo,

mantém-se em pé, neste desespero sutil.