Estão mortas as rosas do poente...

Estão mortas as rosas do poente,

Que num horto de sombras esfolhastes,

Mãos suaves de quem vias novamente,

O mesmo céu que outrora contemplastes.

E tão frias como a alma tão silente,

Que as dores pelos ermos encontrastes,

Seguiam-lhes as horas lentamente,

Vós que os sonhos aqui não enterrastes.

Andavam de mãos dadas entre os círios,

Num caminho repleto de ciprestes

As lembranças e os lívidos martírios...

E outra vez a saudade aparecera,

Com teu riso trazendo as mesmas vestes

Que em tempos de amargura me envolvera...