A Antessala

Sei é pura ilusão, não há assim tantas portas

As chaves confundem-se neste molho

Tantos cômodos que não cabem no olho

Incômodos de naturezas mortas

Tantas quebradas, outras tantas tortas

Estas chaves, chaves que sempre escolho

Num quarto escuro, trancado a ferrolho

Lá no quintal o colorido das hortas

São tantos degraus nesta escadaria

Então quem, além de mim poderia

Alforriar enfim minha tez vassala

Sim, são tantas chaves em meu poder

Entre ter tudo e pôr tudo a perder

Guardo-me na penumbra da antessala