Dizem que meus versos são doutra idade,

Que vêm da escola da melancolia!

Versos livres, pro Vate, é utopia,

Um dom que lhe negou a Divindade!

 

E dom não se fabrica, nem se cria...

Inventá-lo é pura temeridade!

Não se desafia Apolo, a deidade

De todas as formas de poesia!

 

Fazê-los brancos, e belos, e ternos,

Livres, com timbre sonoro perfeito,

É uma tarefa que ao poeta assusta!

 

Mas, porque escrever versos modernos,

Se o sentimento que eu trago no peito

É amor arcaico, é paixão vetusta?