Soneto Herege

Li num São Documento mendaz

Que o homem é, de Deus, criação

Quão melhor! Quão bela invenção!

Obra-prima de gosto mordaz

Mas que estulto seria capaz

De crer em tal profanação?

De Deus, pois, não sois criação

O contrário, no entanto, é veraz

Ao que o homem mostrou-se incapaz

Em premente ânsia e furor

Concebeu o próprio Criador

É o rebento da mente tenaz

Num último aflito clamor

Por uma referência de amor