POESIA FUMEGANTE

Quando Bocage chegou ao inferno,

Já estava pronta a sua cama.

É que lhe antecedera a sua fama

De que era um poeta moderno.

Lá foi tratado de modo fraterno.

À vontade, vestiu o seu pijama,

Com uma diaba marcou um programa,

E o seu nome anotou num caderno.

O vestido dela era só fumaça,

Lá, tecido era coisa escassa,

Porque não tinha durabilidade.

Foi ali que encontrou felicidade.

Os seus poemas ninguém criticava,

E o chefão era quem mais gostava.