A lira do caboclo.
na terra que a gente vive,
a terra que a planta cresce,
a gente brota só – e murcha!
nos atrofiam as ramas da alma,
a casca seca, o fruto é podre.
tristura larga, até viola faz chorar.
na terra que a gente vive,
a terra que a planta cresce,
a gente brota só – e murcha!
nos atrofiam as ramas da alma,
a casca seca, o fruto é podre.
tristura larga, até viola faz chorar.