Vai-se a tarde,

são verdes os campos,

as flores estão viçosas

desta florida primavera.

Vejo o sol indo-se, sereno

sem piscar,

quisera ver outros campos

nele dormir e sonhar.

Ver um lago azul,

com cisnes brancos a nadar,

a pássarada cantarolar.

São apenas quimeras de mim

verei na noite e encontrarei

o brilho da lua em m'alma.