Tem mãos que acariciam

E oferecem flores a sua amada

E essas mesmas mãos

Espancam o seu bem querer

Até se sentirem cansadas

E a mulher que recebe a flor

Depois de sentir a dor

De uma pancada,chora...

Sem saber se ama ou se odeia

Sem saber se denuncia ou fica calada

Nessa angustia misturada ao amor

Nessa paixão misturada ao pavor

Essas Mulheres permanecem caladas

Ao preferirem o silencio

Correm o risco de serem abatidas

Pelas mesmas mãos

Que causam e lhes curam a ferida...

Por que do silencio e cabeças baixas?

Que mão são essas, de algoz ou protetor?

Que não é esse contido,que fica atravessado na garganta?

Será que a vergonha é maior que dor?

A esperança é maior que as feridas,

Ou o amor insiste, em acreditar nas flores, oferecidas?