Desfiar

Fim de tarde. Já é fim de primavera, e o Sol nessa hora é laranja da cor do fruto mais maduro e suculento. O vento veio, com todo o seu carinho, tocar-me, e de uma forma graciosa bagunçar-me os fios. Disse-me ao pé do ouvido, com sua voz trêmula e forte. "Fica mais Bela, Selvagem". Do modo mais intuitivo, e menos racional possível, tive a sensação de não estar só.