Uma Parada no Bar

O bar cheio e movimentado na tarde de sexta-feira.

São duas horas da tarde, o sol que queima em temperatura insuportável.

Assim, ele adentra o estabelecimento. Ali, no movimentado bar, a clientela repara no estranho que aproxima do balcão.

Ninguém o conhece, nem que é dali, daquele lado. Tinham real certeza que o visitante é de outras bandas.

Sem tomar mais atenção retornam aos seus afazeres. São bolas encaçapadas no buraco da mesa do bilhar, são copos cheios de cerveja, garrafas abertas e num canto afastado as crianças no fliperama.

As conversas escapam. O motivo é simples, a filosofia dos jogos que viriam acontecer no domingo. Cada palpite dado, cada vitória e perdas discutidas e filosofadas com entusiasmo, orgulho e grandeza. Na próxima segunda-feira, uns arrancariam sarros da derrota do outro.

Pede uma dose de aguardente. Lança moedas no balcão, que o dono desconfiado olha com certo pé atrás.

Guarda as moedas na caixa registradora, pega o copo e a aguardente. Enche a dose que é permitida e deixa o estranho sossegado.

Um grito com algazarra vem de trás. De soslaio, o visitante olha. Não é importante, uma agitação na partida de bilhar.

E ele, ele andou varias distancias para chegar ao bar. Do bairro não era. Todos sabiam que não é da região e das proximidades. De que lado viera?

Marchou ou caminhou para o lugar por meia hora. Sem rumo, endereço ou idéia calculada para o destino que queria chegar.

Agora, livre para qualquer coisa ou assunto. Até para o casamento. O casamento acabou há poucas horas. Decidiu, tomou a iniciativa de encerrar os laços matrimoniais de quinze anos, sem o consentimento da esposa, ou melhor, ex-esposa.

E não entrou para comemorar, pois, a fisionomia demonstrava aspecto contrário. Não é fácil terminar o casamento de quinze anos. No entanto, no estabelecimento era o homem separado recentemente. Numa golada bebe a aguardente e dirigindo para o dono pede outra dose.

O dono pergunta se é a mesma quantidade de antes. Responde que sim e deixa as moedas no balcão frio.

Antes de chegar ao bar, nas horas de estar ali, esteve com a ex-esposa, mas antes, visitara o pastor da igreja que a mulher freqüentava.

Há poucos meses, a ex-esposa, que tinha o nome de Rosalva começou a freqüentar a igreja do pastor Paulo, cujo destino do homem, ninguém sabia de onde viera. Uns diziam que o servo de Deus veio do norte, das terras mais quentes do Brasil. Até pelo fato da pele amorenada, que só quem vive naqueles lados poderiam ter. Em todo caso, o pastor Paulo escondia sua origem.

De casa em casa, principalmente nas horas da manhã, onde na maior parte se encontram donas de casa, que o poder da palavra caiu nas graças das mulheres e o pastor Paulo conseguiu carregar pra igreja um seleto grupo de esposas, ovelhas desprotegidas como as chamavam, como Rosalva, a ex-esposa do nosso estranho no bar.

Influenciadas pelas palavras do homem de Deus, das proféticas sinas bíblicas e das promessas de um lugarzinho no paraíso, do temor do fogo e do castigo, as esposas encarregavam de levar os ensinamentos do pastor aos maridos.

Assim, Paulo, pastor da igreja formaria seu rebanho, fortaleceria um templo rico e expandiria suas dependências para outras paragens.

Não que as esposas conseguiram de primeira conversa a convencerem os maridos, pelo contrário, houve discussão, argumentos lançados para ceder à teimosia, desconfiança e descrença dos homens. No fim, cederam mesmo aqueles, de origem católica, de batizado e crisma aceitaram ir para a igreja do pastor Paulo. Não todos, claro.

Alguns renderam cansativos meses de conversas, ate que mais do que cansados foram.

Já Rosalva, de nada adiantou. O marido, o visitante no bar, não queria nem ver pintado de branco e preto, o pastor. Que ficasse por lá suas palavras de Deus. Metia na cachola que não estava correto, que jamais trocaria de religião.

A mãe dele, como dizia Rosalva, era serva do inimigo, da coisa ruim, que trazia desgraça para a família por ser mãe de santo do umbanda.

Ele servia a umbanda, tinha seus guias, seus orixás, mesmo não sendo médium, orgulhava de ser umbandista. Nas discussões e no que encerrou da ultima conversa, Rosalva falhou de convertê-lo.

Já existia de boca em boca a predileção do pastor Paulo na irmã Rosalva. Qualquer serviço ou após o culto, Rosalva era a única que permanecia na igreja.

E Rosalva tinha lá seu corpo bonito. Era moça de pele morena, de longos lábios avantajados, olhos de jade, rosto ingênuo e cabelo escuro e enrolado. A moça, por possuir beleza abençoada, enfeitiçava os homens, não foi à toa que o pastor Paulo colocou-a como sua preferida.

E desse jeito, as atividades, o apoio e os elogios se espalharam de boca em boca. Além do mais, Rosalva comentava as atitudes do pastor, eram encantadoras, homem carregado de espírito, bom homem e obediente ao Senhor.

Ate aí, tudo bem. Elogios não é desrespeito, elogios qualquer pessoa deseja receber.

Os pensamentos mudaram, Rosalva começou a aparecer no culto com roupas novas. Era notável que o marido, não poderia presentear a esposa com vestidos de bom pano. Muitos diziam que eram de butiques, lojas femininas de excelentes gostos e qualidades.

Não havia dúvidas, o pastor Paulo e Rosalva tinham algum caso em comum. E os dois caíram em suspeitas.

Se na igreja havia falatórios, na rua não foi diferente. Estava nas bocas, Rosalva e pastor Paulo. E não se podia negar, já que a moça era vista no carro chique dele.

Os tais falatórios, desconfianças e certezas chegaram ao ouvido do visitante do bar. Chegou meio que por acaso, nos fuxicos, que ao passar escutava o nome da ex-esposa sendo falado. Quem quebrou o silêncio foi o Seu Genário, o vizinho do lado direito. Contou o que a rua vinha comentando, isso porque, falavam que o homem no bar era corno.

E pegando ali e aqui o nosso homem começou a reparar na esposa, reparar nas roupas de bom linho, nos perfumes e nas jóias, nas sandálias e sapatos, o cabelo bem tratado. Rosalva mudou e ao voltar da rua a fisionomia era alegre. Numa tarde de quinta-feira, ele saiu para espiar a esposa. Queria provas, ver o que ouvira. E saiu. Ficou num local escondido e não é que viu no carro chique do pastor, ele e Rosalva? Rosalva sorria confortavelmente bem ao lado do pastor. A prova estava aí, nos olhos humanos dele.

Irado, louco da vida, chamou a esposa de todo nome sujo que se profere pra qualquer mulher. Ser corno não, protestava. Não foi criado pra ser traído. Daria jeito na situação.

Os dias passaram. Rosalva continuava a trazer coisas novas, o sorriso mais alegre nos dentes e o estranho no bar em silencio como cobra, aguardando a peçonha dar o golpe.

Os dias chegaram ao presente. O presente é o hoje. E o hoje, se encontra no bar, bebendo a dose de aguardente, após encerrar o casamento de quinze anos.

A dose acaba. Não pede outra cachaça, pede uísque, a bebida, não é lá das boas, mesmo assim, pede. Agora o dono trata melhor. O ar de antes mudou.

Enche o copo, paga com nota, sente o gosto da bebida, a história não acabou.

Um dia antes, acordou cedo. Preparou café, bebeu, arrumou-se e saiu.

Não esperou que Rosalva acordasse, não queria que o visse sair.

Andou ruas e ruas bem afastadas do bairro, em passos longos, duros e apressadas.

Entrou numa casa e nela permaneceu uma boa hora. Saiu discreto, sem olhar pra ninguém e voltou para a casa.

O dia inteiro matutando. Quieto, chamando a atenção de Rosalva, que perturbada perguntou. Não tinha nada, respondeu. O que teria? Questionou.

Rosalva saiu, avisou que havia compromissos na igreja e que voltaria a tempo de preparar o almoço.

Rosalva retornou do compromisso. Reparou que o sorriso não mudara, vinha com a cabeça nas nuvens. E ele não perguntou, não quis saber o motivo. Silenciou-se dentro de si.

E chegamos ao hoje. O hoje que se encerrou uma vida de quinze anos. Quer mais um copo de uísque. Faz sinal para o dono. Pede.

As discussões no bar pelo futebol continuavam, falatórios e mais falatórios. O debate iria longe. O dono despeja a bebida no copo. Agradece e tranqüilo continua vagando em pensamentos.

Nosso homem levantou cedo. Beijou o rosto da esposa e explicou que veria um serviço. Ela chiou, reclamando que não foi avisada. Respondeu que não avisou, porque não tem certeza se conseguiria o trabalho.

Saiu, para o destino, na certeza que mudaria o papel daqueles que se envolveram. Principalmente o dele.

Ficou escondido. Esperando o carro chique do pastor sair.

Era hora. Não permitiria o tempo fugir. Invadiu a casa do pastor, vizinhos não viram, a rua sem movimentação. Ficou aguardando o dono voltar.

Ao tentar abrir a porta, o pastor Paulo estranhou a maçaneta quebrada. Cismado, abriu devagarzinho e se surpreendeu, tomado de susto a figura sentada no sofá.

O pastor Paulo sentiu o medo percorrer o corpo. Buscou respostas para o homem, que não havia dúvida, invadiu a residência.

Respirou, a fim de acalmar e se dirigiu ao invasor.

- Seu Roberto, não é? Alguém tentou entrar aqui, é isso?

- Não. Eu entrei e arrombei. – Respondeu nosso homem do bar que se chama Roberto.

- Procura alguma coisa? Dinheiro? Eu posso...

- Estou por outro motivo. – Disse Roberto levantando do sofá e encarando o pastor.

- Qual outro motivo? – Perguntou o pastor cismado.

- O senhor sabe pastor, sabe muito bem, porque vim.

- Não sei do que fala. E saiba, que invadir propriedade é crime. Por tanto, perdoarei o equivoco, não denunciando a policia e nem comentarei com a irmã, sua esposa do ocorrido.

Sem o pastor Paulo reagir, Roberto sacou a pistola escondida debaixo da calça.

- Ajoelha. – Pediu com a pistola na mira.

- Seu Roberto. Vamos conversar. Não há necessidade de chegarmos a esse ponto.

- AJOELHA! – Gritou.

E o pastou obedeceu.

Roberto se aproximou. Examinou a fragilidade do homem de Deus. Frágil pessoa. Um ratinho amedrontado.

- Acha pastor, que se passaria de gostosão, enquanto eu era feito de piadinhas na rua? Acha, mesmo?

- Seu Roberto, sinceramente não sei do que fala. Quer ajuda? Vai à igreja, no culto de quarta-feira, avise a irmã Rosalva. Iremos ajudá-lo, o senhor Jesus, com todo amor que ele tem sobre nós.

- CRETINO!

Roberto socou o rosto do pastor com a pistola. O pastor caiu em dores.

E começou a chutá-lo, brutos pontapés no estomago e barriga.

- Isso é pra o senhor aprender a não fazer safadeza com gente casada!

E o pastor Paulo foi espancado, chutado, agredido e ofendido pela fúria de Roberto. Era a honra a ser defendida, o orgulho não ser mais manchado como foi.

- Pare. P-pelo amor, do senhor Jesus, eu imploro... pare, por favor. – Pediu o pastor encolhido em dores.

- Safado. – Falou Roberto.

O pastor tossiu, cuspindo rio de sangue.

- Por favor, em nome Jesus Cristo, tenha piedade... – Implorou o pastor.

- Levanta.

Roberto pegou no braço do pastor e o ergueu, deixou-o em pé. Segurou firme para que não caísse e começou a conduzi-lo.

- Onde fica o banheiro? O senhor precisa limpar a sujeira no rosto e trocar de roupa. Depois, daremos um passeio.

E assim foi, o pastor Paulo se lavou, sendo vigiado por Roberto, que o ameaçava, caso o servo de Deus fizesse besteira. Entrou no quarto e vestiu uma nova roupa. Com o pedido, calçou sapato.

- Sem gracinhas. Entraremos no carro, indicarei por quais caminhos o senhor deve fazer. – Disse com a pistola apontada.

Saíram discretos. Sem chamar atenção de ninguém. E com as ordens de Roberto, o pastor seguiu o caminho ordenado.

No bar, estala as mãos. Olha na direção da garrafa de uísque. Pensa em pedir mais uma dose, desiste. Ainda tinha o restinho no copo.

A algazarra se apagou. Alguns foram embora, a maioria falava mais moderadamente, apenas as crianças que exageravam no fliperama, fazendo com que o dono chiasse de cara feia.

Era um local afastado do bairro, abandonado, sem casas e nada ao redor. Foi nesse local que Roberto mandou que o pastor guiasse seu carro chique.

O pastor Paulo sabia que o local era usado para muitas coisas, coisas imundas de várias espécies.

Saíram do carro. Andaram uma longa distancia se afastando completamente do automóvel. O que havia, era gramado, plantas e pequenas arvores.

- Aqui. Aqui tá bom. Pare. – Falou Roberto.

- Ajoelhe. Fique ajoelhado.

- N-não, de novo, não! – Disse o pastor apavorado e em choque.

- TÔ PEDINDO PRA AJOELHAR, CARAMBA!

O pastor obedeceu. Ele tremia e chorava ao mesmo tempo. Orou baixinho. Fechou os olhos e quando os abriu a pistola estava na direção do rosto.

Um disparo alto foi acionado. O ar gritou, os pássaros na revoada debandaram-se para longe.

Ao voltar, a manhã não tinha ido embora. Rosalva o olhou, percebeu que estava diferente.

Roberto desabou no sofá, como estivesse se libertando de poderosas correntes dentro de si. Fechou os olhos. Talvez as imagens de antes borbulhem na cabeça.

- O que há? – Perguntou Rosalva.

- Fui procurar trabalho. Foi isso. – Respondeu.

- Você está bem?

Roberto encarou a esposa. Sua expressão era gélida.

- Por que, a pergunta?

- Roberto, desde ontem esquisito, calado o tempo todo.

- Não é nada. Já disse, estou bem.

Roberto levantou. Foi na despeça e mexendo nas caixas encontrou uma corda. Levou o objeto na sala e voltou a sentar.

Testou a corda, ainda era resistente. Rosalva na cozinha e ao voltar viu o marido testando a corda.

- Que vai fazer? – Perguntou.

Roberto novamente encarou a esposa. Tinha que terminar o que começou.

- Eu sei da verdade. – Falou.

- Verdade? Que verdade?

- Do pastor. Sei dele.

- O pastor? Não...

Rosalva se assustou. Colocou a mão na boca. O medo gerado. A lagrima escorreu.

berto se dirigiu até ela, pegou na mão e entregou a corda.

E saiu, batendo a porta. Deixando Rosalva paralisada.

Sem esperar, ela andou para a área, no fundo da casa, hipnotizada, um robô sem comando e direção. Amarrou a corda numa das vigas que sustenta o telhado. Faltava a cadeira, que num minuto trouxe da cozinha. Antes, orou, o pai nosso, as glorias e as aleluias. Pediu ao senhor que aguardasse seu pedaço no paraíso. Depois, cantou sua música de louvor favorita e subiu na cadeira.

Colocou a corda no pescoço e em silêncio retirou a cadeira. A corda se afrouxou no pescoço, fazendo o corpo balançar. Viu a vista escurecer, o corpo estremecer. Encontrou a porta iluminada, não sabendo se havia encontrado o paraíso.

Roberto vê o ponteiro do relógio. É tarde. O bar não está mais cheio, apenas alguns desafiam a ficar ali. Hora de almoço para muitos. A conversa do futebol morreu. Não há assunto para ser comentado, o que reina é o silêncio.

Engole o restinho do uísque. Olha o fundo do copo. Nada, nada restava.

Como o casamento, como a vida, que para ele, acabara. Sente saudades de Rosalva, da linda Rosalva. Ela se foi, com certeza se foi.

Ali no bar, à hora termina. As coisas terminaram. Está na hora de se entregar.

- Ei, amigo. – Chama o dono do bar.

- Mais outra? – Pergunta o dono.

- Não, não. Queria informação da delegacia próxima.

- Próxima de verdade, é uns vinte e cinco minutos.

- Obrigado, amigo. Adeus.

- De nada. E volte sempre, quando quiser.

- Agradeço. Até.

- Até.

E Roberto sai. Para, olha o sol, o céu azul, sente o ar, o ventinho e o som que aparece ao redor. Começa a ter saudade, não sabe por quanto tempo ficará sem ter essa sensação. Por isso vai guardar, para não esquecer e se possível no pensamento reproduzir o que guardou.

E anda. Vinte e cinco minutos. A ultima caminhada de Roberto como cidadão livre.