FAMÍLIA MÍNIMA

Eram três. Três apenas e ninguém mais no mundo. Três pratos na mesa, três escovas no depósito do banheiro, três pares de chinelos perto das camas.

Até que ele se foi. Mas novamente os três pratos de todos os jantares, novamente a pasta comprada para três escovas, os três chinelos perto das três camas.

Até que ela também se foi. E tudo em três continuava a preencher os dias daquela casa.

Quando a polícia conseguiu arrombar a porta da casa, chamada pelo cheiro forte que os vizinhos sentiam vir de lá, encontrou uma moça debruçada sobre um prato de sopa, ladeada por dois outros pratos, cheios de lesminhas que se confudiam com o macarrão podre.

São Luís, 12.10.04