O ESCRITOR É SEMPRE UM INDEFESO

Abro meus olhos.Meia-noite.Nada deveria ter acontecido.Um silêncio paira no ar.Não sei o que farei.Minhas mãos sujas de sangue.

Muitos caminhos existem.Eu escolhi o pior.Escolhi a morte.

Ninguém nunca me deu a mão.Sou virgem aos vinte anos.Lembro o passado.Meu pai era tão doente.Tinha planos de ascensão.Os planos eram apenas palavras sem sentido.Acabou não tendo coragem de matar ,sequer lutar.

Eu sempre fui muito diferente.Vivia em escuridão e tempestades.

Sozinho sempre sozinho.Tive que abandonar uma casa que não era minha e morar nas ruas.

Meu pai estava morto.

Mãos sujas de sangue.O quintal em chamas.Olhos vêem o que todo homem teme.A morte sombria e devastadora.

Tento contar uma história que não conheço.As palavras se arrastam.Nosferatu fala comigo.Hora de acordar.

As ruas de São Gabriel estão frias.Pleno inverno.Zero graus.Minhas pernas congeladas.Não consigo me mover.É hora de embriagar-se.Buscar grana de almas caridosas.Eu podia ser tanta coisa.Queria ser um escritor.Queria sonhar.Um livro se escreve em minha mente.

Meu pai está morto.

Flores mortas na rua.Muitos caminhos.Uma eternidade de esquecimento.Uma vontade de falar com Deus.Ele não ouviria este pecador.

Nosferatu continua falando.Não sei quem você é.Não sei quem fala.Todas as mentiras que contei.Para onde foram?

Ruas vazias na noite.Uma alma não sabe para onde vai.Os deuses estão construindo novos caminhos.Posso sentir.

Nosferatu nunca foi tão belo.

Estou preparado.Pode ser em qualquer noite ,pode ser em qualquer sonho.Ele virá nos dias que estou doente.Ele fala comigo.Diz palavras de esperança.Mas a esperança também é doença.

Os bruxos dançam na noite de Walpurgis.Onde eu estava?Mefistófeles está alegre.Cocaína ou ecstasy.Mergulho no mar.

Nosferatu continua falando.Está falando sobre deus.O que existe além de deus?Escuridão.

Fui ensinado a orar todas as noites,todos os dias a qualquer momento.Serei recompensado?Não.

Desisti muito cedo.Algo estava me chamando.A escuridão transformando o lixo num paraíso.A escuridão.Nosferatu calou-se.Não lembro o que disse.Mas penso muito por não agir em nada.

Como vivo eu?Sozinho numa pequena cidade.A geada me cobre.Eu tenho medo.Serei mais forte.Nada pode nos separar.Alice ainda vive em algum lugar

A Sabrina me disse que as tempestades são feitas pelos homens.Estou começando a acreditar.

Homens são construídos em meio a tempestades.Tempestades de esperma,mel e sangue.Sexo e Deus.Deus e Sexo.

Em meu jardim,as árvores não morrem.As flores não murcham e os deuses não envelhecem.Deuses envelhecidos estão governando o mundo.Fui interrompido.Uma alma caridosa me deu dez centavos.Posso comprar um chiclete ou um cigarro.Não sei fumar.Não sei para onde vou.

Muitas pessoas foram legais para comigo.Achei que a vida fosse boa.Um pouco de dinheiro.Uma nuvem de amor.Tudo era mentira.

Eu estava feliz.

A praça principal poderia ser maior.Isto não importa.Eu conversava com a Lua.Na minha cabeça nasciam planos,mas nada acontecia.

Sentia me sonhando.Ela me inspirava.Eu estava sendo envolvido.Ouvi um "eu te amo" e o mundo era completo.

Eu era cego.Seguia um Deus que descobri ser um egoísta.Meu amor casou se e eu continuo sozinho andando pelas ruas.Não sei para onde vou e por que ainda não morri.

Ninguém fala nada.Silêncio jaz no universo.As palavras agem como estivessem chapadas.

Estou surpreso,pois minha mãe pisou em mim.Minhas filhas não nasceram.Eu fui um filho bom.

Tornei me mau.Com o tempo fui ficando um amigo do vento.Ruas que me abraçam,ruas que me conhecem.

Eu caminho,Nosferatu também.Ele também era um filho bom.Seu pai era um barão do tráfico.Tinha muito dinheiro.Um de seus capangas o assassinou.E Nosferatu aos 12 anos estava nas ruas.Uma criança da tristeza.

Nosferatu gosta das noites.Nosferatu gosta de seu nome.Sonha ser um vampiro.Ele sonha que está flutuando.É a fome.É a peste.Descobrimos que nascemos doentes.Que a filosofia não leva a nada.

Roubei uns livros da biblioteca:Os Sofrimentos do Jovem Werther/Goethe=tão lindo,tão lunar.Uma Temporada no inferno/Rimbaud=aonde estou se não no inferno?Cem Anos de Solidão/Gabriel García Márquez=quantos anos eu tenho?

Vários anos comendo lixo.Város anos sonhando ser um Buendía.Eu vil e sujo.Roubando bolsas de velhinhas indefesas.Eu e Nosferatu,vilões ou anjos?

Pais mortos,pais apodrecidos.Um pai morto na terra,outro pai morto no céu.Quem precisa de criadores?Se estamos sempre sozinhos.É dificil acreditar que respiramos.Acreditar em Jeová,Zeus e na Mulher Maravilha.

Todos as noites terão um sentido enquanto as luzes estiverem acesas levando meu sono.

Aonde conseguir papel?Aonde conseguir caneta?Aonde conseguir uma boa história?Não há Ozzy Osbourne que eu não inveje por não ser eu.

Os pedreiros trabalham construindo outro prédio,construindo outro sonho.

No meio do nada encontro Sabrina.Desmaiada ou desiludida?O certo seria desacordada.Eu a balanço.Pensando em algo que não lembro o nome.

O barulho continua alto.Um prédio está se erguendo.

Ela abre os olhos.Minha criança,você não sabe o quanto lhe amo.

-Eu estou perdida-ela diz.

Eu lamento.Lamento por todos que não eram cristãos e por tal motivo estão mortos.

Penso nos índios.Penso na noite.Penso na diferente Sabrina.Uma criança sonhadora.Magra como uma modelo anoréxica, mas linda.

Não tenho para onde a levar,não tenho para onde ir.O mundo apresenta suas armas.Não ofereço resistência.Ofereço uma péssima e triste história.

Minha melhor amiga está cega.Meus melhores inimigos estão se esfaqueando.

Devo lhe contar um sonho,mas antes devo descansar.Descanso dias e dias,pois não há nada a ser feito.

Na noite fria eu sonhava.Um templo inca.Pessoas morando em árvores.Eu descia do templo e surgiam ondas.Ondas de pura loucura.Mas eu não morria afogado.Foi um dos poucos sonhos em que eu não morri.

O final foi engraçado.Conversei com um digimon sobre agricultura.Estranhei o final feliz.A noite fria merecia um pesadelo.

Em poucos sonhos ninguém morre.Em poucos sonhos ainda estou vivo.