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no,

no sé hablar de mí ..

a veces pienso que mi história creó raíces en cercas de jardines

supersticiones

mojando los ojos en el cuarto

creyendo en todo

mis disfraces

pequeños escondites ..

tal vez, mi história ha comenzado en un día cualquiera

salindo de mi, sin querer

ni sé decir si me parezco aún ..

algo que tenía

y perdí ..

ni porque he pintado el rostro por primera vez

tal vez un deseo de ser otra ..

no sé cuando depositaran en mí el miedo

los lazos

la culpa

ni percebí ..

sé que siento una atración irrefrenable por lo mágico

por lo raro

lo clandestino

me gustaban los trucos

sombreros

tempestades

teatros por detrás de la cortina

y de unas palabras pobres ..

me sentía segura en los muebles antiguos de mi casa

y en los abrazos de mi madre

sé que he construído una soledad quieta

donde aún me gustan las palabras graciosas

como ardido, estrago, nervaduras

usando palabras inexplicables para decir lo que siento, a veces

y tal vez me gusten más las pessoas que lo que yo les gusto

pero pienso que he conseguido salvarme,

a pesar de mi naturaleza inquieta

no perdi la costumbre de ver en todo un significado raro

he sido, de cierta manera, obediente a mis instintos

a mis sentidos ..

...