Tela de Raymond Piper (Imagem do Google)
A beleza da favela
A rua principal subia num serpenteio sem-fim, até onde a vista não alcançava mais. E lá no alto se viam as pipas multicoloridas, com suas rabiolas soltas ao vento, investindo no vazio do céu, soberanas. Do alto do cruzeiro avistavam-se as pequenas construções, algumas sem reboco, outras mais bem-acabadas, parecendo escalar as escarpas do morro. De longe se sobressaíam muitos terraços; muitos varais plenos de roupas. Às vezes uma ou outra morena se aquecendo ao sol. As vielas num vai-e-vem ininterrupto; um sobe-e-desce humano, tal como um enorme formigueiro. À distancia não se percebiam os odores fétidos dos focos de esgoto, aflorando ladeira abaixo; tampouco os impropérios ditos pelos ébrios, freqüentadores dos bares de esquina. De longe as crianças pareciam felizes. De longe não se divisavam os “gatos” feitos sobre a rede elétrica e os ônibus e Vans piratas pareciam confortáveis. De longe não se percebiam o choro convulsivo que às vezes emanava daquelas paredes de madeira velha; choro sentido de mãe, de avó... Diante da realidade crua.
De longe a favela era bela, tal qual uma tela de Portinari...
A beleza da favela
A rua principal subia num serpenteio sem-fim, até onde a vista não alcançava mais. E lá no alto se viam as pipas multicoloridas, com suas rabiolas soltas ao vento, investindo no vazio do céu, soberanas. Do alto do cruzeiro avistavam-se as pequenas construções, algumas sem reboco, outras mais bem-acabadas, parecendo escalar as escarpas do morro. De longe se sobressaíam muitos terraços; muitos varais plenos de roupas. Às vezes uma ou outra morena se aquecendo ao sol. As vielas num vai-e-vem ininterrupto; um sobe-e-desce humano, tal como um enorme formigueiro. À distancia não se percebiam os odores fétidos dos focos de esgoto, aflorando ladeira abaixo; tampouco os impropérios ditos pelos ébrios, freqüentadores dos bares de esquina. De longe as crianças pareciam felizes. De longe não se divisavam os “gatos” feitos sobre a rede elétrica e os ônibus e Vans piratas pareciam confortáveis. De longe não se percebiam o choro convulsivo que às vezes emanava daquelas paredes de madeira velha; choro sentido de mãe, de avó... Diante da realidade crua.
De longe a favela era bela, tal qual uma tela de Portinari...