A VOZ DO ALÉM

Até a tenra idade de seis anos, a palavra morte, para mim não tinha significado algum, ou pelo menos soava distante, algo que acontecia aos outros. Apenas uma utopia.

Até que praticamente fui apresentado a dita cuja. Foi precisamente por esta época, que faleceu minha avó materna. Pessoa querida, a quem devotava bastante carinho, próprio de uma criança com seis anos, paparicada pela avó.

Todas as tardes quando meu pai saía para o trabalho, minha mãe nos levava (eu e meus irmãos) para casa de nossa avó, isso gerou entre nós uma convivência cotidiana, o que muito contribuiu para que o meu afeto infantil duplicasse ainda mais. Sendo eu seu preferido, enchia-me de dengos.

Perto dela (vovó) eu me sentia protegido. Quando fazia minhas peripécias, danações, e minha mãe tirava o chinelo do pé, para aplicar-me o merecido castigo, corria eu para o meu refúgio seguro, ou seja, “as barras da saia de mamãezinha.” Era assim que carinhosamente eu a chamava. Ali sabia está protegido. Ninguém ousaria tocar em mim, mesmo minha mãe que às vezes num frêmito de raiva tentava, era por ela, imediatamente contida. Lembro-me perfeitamente até a frase com a qual punha fim ao colóquio. Com uma das mãos em minha cabeça, a outra levantada, e o dedo indicador em riste apontado, vociferava:

-Você olhe!! Não toque nele. Isso era mais que suficiente para arrefecer a ira da mesma, visto que nutria pela mãe grande respeito. Quando muito ameaçava...

- Agora você escapa, mas quando chegarmos em casa, você me paga!! Ao que eu nem ligava, pois sabia que passado o momento, não cumpria o prometido, a não ser que eu fizesse outra proeza, já em casa, aí não tinha vovó, nem perdão. A sola comia.

Aquele início de tarde do mês de maio, quando o relógio marcava 13:00 hs, depois do meio-dia, sol a pino, escaldante, derramando seus raios intermitentes, e a ausência do vento, deixava o clima abafado e irrespirável, tal qual um caldeirão do inferno.

Havíamos almoçado, e apenas aguardávamos que o sol arrefecesse um pouco, para como de costume, irmos para o nosso habitual passeio (casa da vovó). Antes porém, fomos surpreendidos com batidas e gritos de alguém à porta. Ao atender, adentrou-se casa adentro, aos prantos e berros, uma nossa prima de mais ou menos 15 anos, que entre uma palavra e outra, entrecortada por soluços, exclamou:

_ A vovó acabou de morrer!! Pronto! Foi a partir desse momento, que não só vi, mas também senti na pele, o efeito hecatombial causado por esta ilustre e até então desconhecida, chamada morte.

Tudo virou literalmente de “pernas pro ar”. Minha mãe ao ouvir a noticia, caiu em prantos e desmaios. Foi um corre-corre, um verdadeiro “Deus nos acuda”.

Imediatamente fomos levados a casa da nossa já defunta, avó. Foi logicamente a primeira vez que vi um cadáver. Senti brutal choque ao notar o que acontece com o frágil corpo humano, que ao perder o sopro vital, transforma-se completamente, devido a palidez e rigidez cadavérica.

Tudo para mim era novidade. As pessoas chorando; gritos e lamentações; A chegada do caixão; A mortalha para vestir a defunta; As velas que ardiam nos castiçais, e eram imediatamente substituídas ao derramarem suas últimas lágrimas de cera ardente; As rezas das beatas e carpideiras; Os pêsames dos que chegavam, aos familiares; As coroas de flores; os comentários ditos:

_ A que horas foi a morte??

_ Coitada! Morreu como um passarinho.

_ É... Foi o coração.

_ Era uma santa!!

_ E o viúvo?? Será que ainda casa??

_ Morreu, mas ao menos deixou os filhos todos criados... Os comentários triversijavam por aí a fora.

A casa regurgitava de gente. Pessoas que chegavam para ver à defunta, e se arvoravam com total liberdade em todos os compartimentos, desde a sala até o quintal. No ar, um burburinho zoava; o tradicional cafezinho era servido de vez em quando; Cadeiras e bancos eram requisitados na vizinhança para as pessoas, que se aboletavam; um verdadeiro espírito de solidariedade entre vizinhos, parentes e amigos. Todos querendo ajudar, consolar, etc.. Como se a morte fosse um inimigo comum que todos odeiam, e quando inevitavelmente acontece, juntam-se todas as forças, para atenuar ao máximo o sofrimento.

Estonteado, eu absorvia toda aquela movimentação. Tudo aquilo era novidade para um garoto de seis anos, que se defrontava com a morte e seus sintomas, assim tão de perto, pela primeira vez.

Não sentia vontade de chorar, as lágrimas não afloravam. Apenas preocupava-me minha mãe, que se encontrava em lastimável estado, não conseguindo se conformar.

Afora isso, navegava eu neste mar de choros e risos; conversas e sussurros; pêsames e abraços.

A noite chegou, eu e meus irmãos, primos, e demais crianças fomos postos para dormir numa casa vizinha, pois os adultos passariam a noite no velório.

Amanheceu... Veio o padre, fez a encomenda do corpo, logo depois o séquito fúnebre (enterro) iniciou-se. O caixão passando de mãos em mãos, até a descida final da caixa mortuária (já no cemitério), enquanto crescia a comoção geral, repenicada de berros, gritos e lamentações.

Diz-se que a morte põe fim a tudo. Depois do enterro voltamos para casa, embora tristes, mas a vida continuava...

Sete dias se passaram, mesmo ainda abalados, já mais conformados. Chegou a hora da missa de 7° dia, marcada para as 17:00 hs na matriz da cidade, onde familiares, parentes e amigos, rezam para amenizar as penas da infeliz alma, para que a mesma seja perdoada, e possa gozar das benesses do paraíso.

16:00 hs, nossa mãe, corre contra o tempo, para aprontar a mim e meus dois irmãos menores... É sempre aquela agonia, dar banho, vestir a roupa, pentear etc.. Os minutos voam no relógio, 16:30 hs.

_Vamos! apressem-se! ou chegaremos atrasados... E não é justamente, que aconteceu de sumir uma das minhas meias. Procura daqui, procura dali... Nada. O tempo urge, faltam 10 minutos para as 17:00 hs .

Minha mãe perde a calma.

_Olha! Seu moleque! Ontem você calçou este sapato e tirou estas meias, se não achá-la agora mesmo você vai apanhar, ato contínuo foi pegando no chinelo. Aí é que meu desespero aumentava, e nada da bendita meia aparecer.

Vou até a sala de jantar olhar debaixo dos móveis... Nada, não tem jeito.

Minha mãe troveja atrás de mim.

_Vamos! Vai sem meia mesmo. Mas vou te dar umas chineladas, para aprender onde coloca suas coisas... e assim dizendo, partiu com efeito para concretizar seu intento.

Nossa casa na época era um casarão antigo, daqueles que têm o teto alto. Ela levantou o chinelo, enquanto eu com os olhos cheios de lágrimas implorava perdão. Nisto uma voz soou, como o ribombar de um trovão. Ainda hoje me arrepio ao lembrar. Era uma voz grossa, encorpada, mas que não deixava dúvidas no timbre. A voz veio de cima para baixo. Disse claro, em alto e bom som:

_Você olhe!? Não bata no menino. Era a voz da minha querida defunta avó, que mais uma vez salvava-me do castigo, mesmo estando morta. Não havia dúvidas. A mesma frase, a mesma maneira de falar.

O braço de minha mãe ficou paralisado no ar, como se houvesse congelado instantaneamente. Ficamos alguns segundos que pareceram uma eternidade, boquiabertos, olhando um para o outro. Como se houvesse voltado a vida de repente, minha mãe me segurou pelo braço e saímos correndo pelo o imenso corredor, até chegarmos á rua.

Ficamos ainda nesta casa uma semana, minha mãe nunca mais entrou sozinha na dita cuja, não descansou enquanto meu pai não arranjou outra. Passou também algum tempo sem bater em mim. Depois com o passar dos anos e o aumento das danações, tudo voltou ao normal.

Hoje, sou velho amigo da “cruel madrasta”, que inclusive já me andou rondando, bem como, já ceifou a vida de tantas pessoas que amo, entre elas minha mãe, além de familiares e amigos.

Não sei se ainda terei contato com o além, como o que tive com a minha saudosa avó.

“Que descanse em paz”.

Ignácio Santos