medo
Olhos fechados. Há combate lá fora. Invasores de Marte. Tranco porta, janela, janelas. Limpo tudo, chão, cabeça, absurdo. O dedo passa fino pelas superfícies, mas não rima. Mãos se estendem sob luvas. Filas. Espaços. Máscaras rubras, diria Alan Poe: a morte também usa. Uma porta se abre. Rápido. Entra. Larga na área. Asseia. Desinfeta. Guarda. Segura a onda. Tranco tudo, abre, fecha, janela bate. Luz invade as pálpebras. Há sempre uma fresta.
