Vem o inverno (não o inferno)...

A cada inverno (não o inferno), o vento frio vem e aproxima o tempo de mais e mais fios brancos emaranhados sobre minha cabeça.

Não faço nenhum movimento para impedir a arte do vento. É o seu tempo. É o meu tempo.

Admito desenhos que se alinham conforme desejo desse tempo. Só não permito que branqueie meus pensamentos.


Moral da história: o respeito mútuo garante a integridade de cada um.

(he!he!he!)