SONHO DE OUTONO
Horas mortas. Solidão.
No vazio do ser, poeta quis ser...
Escrevi lamentos, lancei-os ao vento...
Voltaram poesia...sonhei fantasia.
Pensei ser poeta...que doce ilusão!
Tamanha emoção entre versos vivi.
Passado o Outono, o Inverno chegou.
Retorno ao meu "eu": Poeta não sou!