Só que se faz poesia

Só que se faz poesia

Tristeza é tinta de alegria

E que o pincel da vida desbota

Boto bruscamente a bege bota

Visto o velho avental verde vistoso

E ponho-me a pintar

Cada palavra é quadro novo

Cada estrofe é novo povo

Cada escolha é outro estorvo

Cada letra é no estômago, um soco

Acabo por cuspir meu sangue

Tão raro líquido rubro

Que por essas horas descubro

Se tratar de minha vida engarrafada

Pode até parecer piada mal contada

Porque o único que ri sou eu

Enquanto encaram-me

Com um ar de idiota

De quem não entendeu

Em meio às palavras cortadas

Pelas navalhas de minhas risadas

A verdade ecoa:

Só que se faz poesia

Mas só que se faz poesia para viver

Então, só, bebo da fonte do nascer

Para então crescer e desenvolver

Até o meu perecer

Quando meus ossos serão vasos

Para a natureza florescer

Enquanto em meu túmulo

Talhada, estará a verdade:

Só que se faz poesia

Poesia é que nos salva da vida vazia

Vazia é a vida sem maresia

Maresia é amor em demasia

Demasia de amor é que nos balança

E torna essa vida leviana

Em uma arte italiana

Enquanto nos acabamos em dança