por toda a sua obra
dos olhos ao lápis na folha
todo o veneno é expulso
em nome da arte.
os passos são dormentes,
os gritos são dormentes,
os toques são dormentes.
e que tragédia é essa que a única morte
é um pedaço da alma?
e que comédia é essa que a única sátira
é um pedaço da alma?
vou ler de novo e de novo e de novo
os versos antigos os parágrafos antigos
os capítulos guardados entre meus pulmões.
para tentar mais uma vez
o mesmo que tento ao terminar
de escrever.