[Quem é este Ser que Dorme em Mim?]

[... Eu abrigo em mim este meu algoz que ora dorme, ora acorda... e me sussurra pragas aos ouvidos!]

Às vezes, caminhando pela praça vazia,

ouço um murmúrio fundo...

Olho para um lado, para o outro,

e nada, ninguém à vista.

Em especial, isto sói acontecer

quando o mundo se me afigura estranho,

muito estranho... estranho a ponto de eu

ouvir o eco dos meus passos

como se viesse do nada, mas por certo deve vir

das pedras, dos escassos monumentos.

Há um outro [ser] que dorme em mim, isto é,

dentro de mim, no fundo de mim que eu não toco.

Neste instante em que o escuto, a minha vida pregressa

parece-me acabadamente, se posso dizer assim, inútil;

viver é pertencer sim, não resta dúvida,

mas pertencer à cena de um fiasco...

Quando os meus pensamentos chegam a este ponto,

eu aperto os passos para sair logo da praça,

para fugir a este murmúrio estranho,

persecutório, um julgamento enfim?...

À moda de Kafka, nunca sei por que eu, logo eu,

estou sendo julgado, se a cada homem é dada

uma cota, uma medida que nunca se enche...

Ou por outra: só se enche quando a morte...

[Não me perguntem medida de quê... é óbvio!].

Além disso, eu não tenho inconsciente;

tenho pena de cães errantes, mas não de gente;

de gente, não tenho pena não — ou eu me mataria

de tanto sentir pena de mim mesmo!

E o tal murmúrio? Ah, deve ser a lástima indivisa,

neblinada de [meus] erros, de meus fracassos,

e de meus gozos não cumpridos... deve ser!

Ou não... já que tudo é, e também, não é!

[Falarei dos dias brilhantes, das manhãs alvissareiras,

quando a corda que me plange assim o ditar]

[Desterro, 18h12 de 11/11/11]

... Ou eu, nunca dado a misticismos, cabalas etc, ia perder a oportunidade de escrever essa data assim? Ia não...

... como gosto de dizer, como o cão torna ao seu vômito, certamente eu voltarei a este texto... para apagá-lo, ou para ir mais fundo, catábase total...