Menininha triste (ela sou eu?)

Era uma menina um tanto incomum.

Não procurava me parecer com as outras, procurava apenas parecer um ser humano, o que implica em complexidades e diferenças.

Por isso talvez eu não fosse tantas vezes correspondida pelos meninos que gostava. Pois ou era calada ou falava em demasia, mas não tinha o charme, as dengues das demais.

Não era uma menina meiguinha de caderno cheio de corações nem um mini-protótipo de mulher-fatal, a seduzir por diversão.

Por muitos momentos, preferia não ser notada a chamar atenção pela postura diferente. Sabia que não prestariam atenção em mim da maneira como eu era, mas sim como achavam que eu fosse, então, desistia e recolhia-me.

Recolhia-me como um patinho feio, com a mudez das mágoas trancadas.

Procurava então tentar desviar a raiva dos meus pensamentos, que sempre foram muitos.

Fazia planos para o dia em que visse a minha estrela brilhar, fazendo a minha existência significar um pouco mais para mim mesma, não importava se alguém estivesse vendo, o que importava era ser feliz, aceitar a vida.

Aceitar a vida. Às vezes, sinto-me qual filha ingrata, que acaba por desprezar a dádiva recebida.

Como se nunca fosse chegar o dia em que pudesse sentir-me plenamente viva, fazendo algo em que acreditasse, que pudesse fazer bem, e que de volta eu acreditasse mais ainda em mim.

Saber ser quem eu sou. É isso o que busco. Mas não deveria eu ser e pronto, para quê saber?

E no dia em que eu não mais for, o que vou fazer?

Hoje sou mulher.

Mulher que sabe que existe.

(Só não sabe se aceita ou não...)

Mulher com dedo em riste,

Que tenta apontar pro céu,

Pobre injusta e pecadora.

Que aponta pro próprio reflexo

No qual vê algo belo e não reconhece como seu.

Tem um homem em seu coração.

Um menino em seu colo.

Um ancião a sua espera.

É a pessoa triste mais feliz que já conheceu.

Será que o mundo poderá ser seu?

Será que o mundo tem algo de meu?

Se é que sei estar no mundo...