Melancolia

Era tudo tão estranho naquelas horas. Diferente, talvez essa seja uma palavra melhor. Insanamente diferente, como se pertencessem a outra dimensão que daqui não dá nem para ver. Tudo parecia certo. Na verdade, era um caos assim como hoje, apenas um outro caos. Outro cenário, outro palco para as tragédias que tanto gostamos de criar.

Eu sentia, vivia de maneira despretensiosa, só caminhava com o mesmo medo de hoje, apenas mais cego, ingênuo talvez. Sem tentar, as coisas aconteciam. As pessoas vinham, deixavam uma parte de si comigo, mudavam-me e me botavam noutra direção. Tinha de tudo por aqui. Sem esforço algum posso me lembrar de cada aroma, cada gosto e tom de voz, ritmo da música que embalou momento aqui e momento ali. Tão minúsculos eles foram! Como pode hoje isso me parece tão surreal? O insignificante, a face do mundano, a graça do ordinário, isso é como uma corrente. Me prende no lamento, na memória daquilo que ninguém mais lembra nem quem saber. Eu não me importava em viver, apenas estava lá - o que hoje me é algo simplesmente inconcebível. Onde eu estava, onde foi que eu me perdi? Larguei do sonho e resolvi colocar os pés no chão, contar os passos, inspirar cada segundo como se os possuísse! E todas as dores e calos, quedas e raivas daqueles dias, ah, eu apenas não consigo mais ver. Se juntaram numa ideia, projeção inocente até do que eu já não tenho mais, aquela fração de liberdade que me envolvia a cada segundo.

Toda a ruína da hora esvaneceu, se dissolveu nas cores dessa pintura irreal que a nostalgia cria para nós. E tolos como somos, a abraçamos. Suspiramos pelo resto da vida pela mentira que criamos e esquecemos do hoje e que sim, sentiremos a mesma saudade absurda dele amanhã. Gosto de acreditar que essa é a beleza da coisa, nos enganarmos vez após vez e nunca aprendermos, sempre sentindo o gosto da dor e da alegria discreta do hoje, desse exato instante em que somente existimos sem pensar noutro dia que ainda está para chegar.