A felicidade

A felicidade é sempre triste porque não sabe que é feliz. Ela mesma nunca se viu tampouco experimentou seu sabor. E ri. E zomba daqueles que procuram por ela. Se ela não existe nem pra si mesma como existirá para os outros? A felicidade é morta e só vive se estiver como parasita num coração quente. Ela mora no peito das águias que voam antes do suicídio, No sangue jovem e selvagem que precisa de droga. Na doença crônica que mata sem matar. Por isso, e por outros motivos ocultos, odeio a felicidade.