I n f é r t i l
Poucos pássaros ainda sobrevoam a relva seca, da espera.
O amor é um monstro que não mais me assusta.
Um sono pesado, pode lhe jogar ao chão, mas, sem pesadelos.
O cansaço, aguça a realidade que não lhe permite sonhar.
As miragens não são tão belas como antigamente.
Naquele campo infértil, aves recolhem as suas sementes.