Tempo difícil, nada na frente

A tormenta das verdades ali entubadas

Não confunde o percurso do ribeirinho

A alma atirada parece coisa do destino

Conhece a beira calhada das correntes.

Os cegos enchem os olhos de sabedoria

Incentivam moradias ao olhar a menina

O céu encoberto leva chama aos trovões

A máquina enche a espécie na cabeceira.

A leitura do poder ordena, destrói a mente

Talvez, durma desesperado pelos estragos

Seja difícil despertar rodeado nas dúvidas

Há muitas desordens impenetráveis na dor.

O mundo vegeta para o centro das mortes

As coisas abraçam caminhos desajustados

Não se sabe qual o futuro carrega a cabeça

A irrealidade marca medo aos pensamentos.

A alma feliz navega orgulhosa no seu tempo

Pede no silencio rubras homenagens ao amor

Não se desespera apenas por sonhar acordada

Apossa da dor quando se vê solitária no corpo.