o poeta que não calculava

O poeta que não calculava

Queria escrever mais, mas ainda me falta o dote;

o tempo não ajuda apesar do mote;

a estação outono abriu sem sol;

fico eu na plataforma plantado, pensando

no alpiste que acabou, nos passarinhos que migraram.

Minhas flores estão murchas, mesmo aguadas há pouco viço.

Estou aqui incubado no mesmo vaso que os narcisos.

Bulbos encobertos esperando o adubo no fim do mês.

Quem sabe recobrirei a prima Vera.