Parto

Há sempre a criança que é presa

Bem dentro dess’alma anciã.

Menina sentida, guardiã

De muito segredo e indefesa.

É escuro esse mundo em que habita,

Seus olhos só vertem dolência.

Queria ser livre, e a ausência

De tal liberdade suscita

Somente a incoerência em não ser.

De sonhos pagãos se alimenta,

E na fantasia acalenta

A fome que tem de viver.

A olhar-se no espelho, surpresa,

Um susto, ao saber-se bonita.

Mas foge da imagem, evita

Fixá-la e manter luz acesa.

Tecendo a existência, é artesã

Dum’outra que vê florescer.

E busca estar só, se esconder,

Por não poder ser cortesã

De si, sem rever sua essência...

Em parto, se perde a placenta

Restando uma só vestimenta:

A imagem sutil da inocência.