AS HORAS

FOI EXATAMENTE AGORA

QUE EU SENTI MINHA PELE

GRITAR.

UMA DA MANHÃ,SINTO UM CALOR

METAFÓRICO E POR DEMAIS

CALÓRICO.

ACHO QUE FUI POSSUÍDO

JÁ NÃO PENSO HÁ TEMPO

EM VERSO POÉTICO

QUE SEJA MEU.

O POETA PERDE INSPIRAÇÃO?

ACOMODEI-ME COM A VIDA?

A POESIA É UM ESTADO DE INCOMODAÇÃO

QUANDO AS HORAS PASSAM

EU BAILO NO TEMPO DE

MIM MESMO.

E AS COISAS SÃO O QUE ME VEEM

POR ISSO EU SINTO UMA DOR ORDINÁRIA

NO PEITO VARONIL,CARNÍVORO DE UMA

EXISTÊNCIA A PEDRADAS.

E AS HORAS SÃO DO RELÓGIO

O TEMPO E O DELÍRIO SÃO MEUS.