Sem graça...

A vida, há quem diga,

Tratar-se de uma aquarela,

Quem dera...

Haveria, por certo nela,

De todas as cores, luzes

De todas as nuanças, cores

Arco-íris de vários matizes...

Quem dera...

Em minha esmaecida aquarela,

Quiçá arco-íris acontece...

E quando enfim,

O céu ouve minhas preces,

Entre a chegada e a partida,

O rastro de Íris,

Num it,

Desaparece da vida...

Desconfio, portanto,

Desbotou também meu arco-íris...