borboletas

pequenos confetes voejam

sobre o verde derramado pelo caminho

em asinhas sencíveis que abre-fecham ríspidas

misturando cor e movimento

e os mil círculos multicromáticos se sucedem repetidos

num som aveludado de pequenas trombadinhas

tão delicadas quanto a manhã que as sustentam

e ao pensar que tanto a manhã

quanto as cores se debotam com o tempo

percebo o quão pior que a morte pode ser,

uma vida sem cores