poesia...poesia

Minha arte liberta, todavia entre grilhões.

Toda arte , liberta, faz do fraco um forte.

Do oprimido dono de si mesmo.

Embora seja o contraste da realidade.

Nossa bandeira não tem mastro

Nossa luta; não tem causa.

Nossa causa; não tem luta.

Respiramos paz.

Aspiramos ódio, medo , revolta.

Inspiramos o mundo, nossa glória,

Nossa arte.

Poesia vadia, poesia bandida.

Que me entrelaça num pedaço de papel.

Basta caneta, lápis , borracha .

Logo, toda dor passa ou dá passagem,

outra dor passar.

Apagando os borrões escondidos,

Desejos suprimidos, há sempre uma

Linda moça pra deitar.

Poesia... poesia.