Influxo

Voando entre as chamas,

nem pássaros, nem brisa,

nem lírios ou jasmins.

Mal olha para seu violino.

Apenas engole sentimentos.

No final da noite,

O poeta pega o papel,

submisso.

O resto se dissipa

na casa dos sonhos.

Menos a poesia,

que ele cria e que

revela a morada

secreta da sua vida.