Presságios

Olhando teu retrato,

veio em minha memória

lembranças do passado.

Eras a própria poesia.

E, ainda menina,

quando desabrochavas

fiz uma profecia:

“ Filha, tua herança

será a poesia”.

Pude colher alguns versos

de tua emoção

e assim pressagiei

uma ilusória missão.

E insistia:

Escreve mais uma...

Então escrevias,

rimas lindas e tocantes

como há muito tempo

não se via.

Mas tinhas sonhos, anseios,

e teu coração pedia

que os poemas ficassem

distantes.

Não houve meio.

Dizias:” Mãe, quando tiver

a sua idade,

volto a escrever

poesias.”

Ledo engano,

ela nos escolhe,

e não nós a ela.

Orgulho, pretensão.

Somos o anverso,

limitação.

E minhas palavras ocas

se vestiram de magia.

Todo esse tempo

fui ingênua

em minha alegria.

Pois não via

que esta missão

não era tua,

era minha.