Cesto de Sopa

Os asiáticos da casa ao lado

não me permitem saber por sua pálpebras,

sua descendência ao certo.

Sem arriscar o país, os chamo; asiáticos.

Também não importa.

Fato é que estão sempre a esquentar suas panelas

de conteúdo incerto ao meu olfato,

desconhecido ao meu palato.

Mas diariamente o cheiro pula o muro, é certo!

e invade minha sala,

narina e, mora nas roupas estendidas no varal.

Não é um mau cheiro,

apesar de não combinar com as calças.

É quase um aroma, o que impregna nas meias.

O que cozinham os orientais?

É sempre o mesmo cheiro no meu quarto,

é sempre o mesmo cardápio na manga da minha camisa.

E meu cesto de roupa é como um cesto de sopa,

uma panela cheia do que nunca comi.