A Sombra e o Poeta

Minha fria sombra me afronta

Parece estar mais bem disposta

Que o ânimo que não me aponta

Aparenta ser da vida a resposta

Meus pulsos rasgados, alma tonta

Em uma janela de falsa aposta

Pisado chão que bem ali desmonta

Sinto cheiro da calçada à mostra

Sombra que se levanta em combate

Que me ceifa os sonhos, um abate

Creio viver na terra dos enforcados

Nas pradarias dos desesperados

Aqui o mundo já faz sentido

E meu escuro não é um gemido.

Lord Brainron