Nóia

Não como e já não penso

Sinto e em tudo eu minto

Sou fino, pó, quase denso

Torpor e então nada sinto

Mentira sem bom senso

Ilusão viciada, absinto

Pedra, poeira, já isento

De cólera e meu instinto

Extinto ainda hoje serei

Morte lenta que procurei

Ela tarda mas não falha

Chega calma e sem ralha

Frenesi que consumo só

Mais pedra, fumo e pó.

Lord Brainron