Difícil

Aqui, onde nada vira fumaça

nunca existiu final feliz

o sol fere as idéias tortas

e os olhos lacrimejam ao abrir.

Tudo o que se vê é real.

A inimiga dor existe!

Contudo, o bom ainda resta

mesmo que não semeado.

Pessoas aqui são lixo,

como vidros e dejetos.

Mas, que pena!

Não têm classificação.

E neste movimento errôneo

acalmar-me já não é possível.

Meu refúgio da alma adoeceu,

escrever tornou-se féu.