Crônica de B.A. - II
Pombos na Córdoba,
na dobra fria com San Martin,
gemem como arrulham pombos gêmeos
daqui;
na dulce Plaza del Mayo,
mais tantos outros
dobram seu rulo na ponta da língua
como rolam as rolas de cá.
E eu vislumbro, com ânsia de estranho,
que as minhas asas não ruflam como ardejam
as asas da gente de lá...
Pombos na Córdoba,
na dobra fria com San Martin,
gemem como arrulham pombos gêmeos
daqui;
na dulce Plaza del Mayo,
mais tantos outros
dobram seu rulo na ponta da língua
como rolam as rolas de cá.
E eu vislumbro, com ânsia de estranho,
que as minhas asas não ruflam como ardejam
as asas da gente de lá...