Do alto da escada caracol

Somos como fumaça. Tão vagos, subjetivos e reais quanto.Cinza que perambula num complexo turbilhão de emoções, pensamentos, faces. Todos indigentes, embora uma família. O que será que guarda um rosto amigo? Qual versão sou para o olho faminto que me examina?

Diante da água, uma equação sem resolução, uma tradução incompleta.

Só continuo.