Impressionismos

O tempo tem passado pela janela,

como as paisagens dessa jornada,

pinturas impressionistas em amarelo,

azul, branco e verde em riscos pingados,

talvez Monet ou Renoir aplaudissem,

as pequenas belezas da simplicidade,

os raros fios vermelhos que nos ligam,

quando nada mais parece importar,

lembranças de outras experiências,

saudade de pessoas que se foram,

lágrimas por despedidas ausentes,

enquanto tudo segue seu rumo,

olho para fora desse comboio da vida,

alta velocidade em poucos momentos,

uma ventania entre sonhos e realidade,

um acordar em meio à crueza da idade,

olhando para trás para segurar as perdas,

a última dança antes de fechar os olhos,

o último gosto de maçã do amor em junho,

o último aroma de café com bolo de milho,

tudo parece tão efêmero em dias quentes,

evaporando como gotas d'água contra o sol,

alguém me disse certa vez "viva o que puder,

não temos controle de nada, nem dos suspiros,

a respiração é curta, os sentimentos menores,

por isso olhe sempre à frente para o horizonte,

não se culpe, não se condene, não se estresse,

o fim da linha chegará para todos nós um dia!"