INSÔNIA

Pensamentos

de uma cor cinzenta,

de uma índole espinhenta,

visitam-me

nas horas mortas do meu sono.

Ficam a perambular

pela minha mente,

por corredores,

desvios e frestas,

e qual uma unha incômoda,

mal cortada

e cheia de arestas,

persistem em arranhar

o veludo do meu sossego.

Forçam-me a ouvir

os ecos tortos da rua;

Fazem-me imaginar multidões

na casa até então quieta e nua.

Não sei de onde vêm

nem quem lhes deu a chave

da arca de todos os meus medos.

Mas fazem do meu quarto

um porão sombrio

com armários escancarados

de onde transbordam segredos.