Retrato I

Saracoteiam na terra batida, sorrindo.

Dentes amarelos, cabelos desgrenhados.

Os pés descalços movem o chão.

Sem maldades.

Pulam uns nos outros, gritam.

Pele encardida, olhos vermelhos.

Os trapos que vestem desfazem-se; caem ao solo.

Sem pretensões.

Os velhos sentados em velhas cadeiras,

Observam os pequenos em seu mundo.

Enrolando nos enrugados dedos cigarros de palha.

Sem muito fumo.

Não sorriem e mal falam: sussurram.

Consertam seus trapos caídos.

Vez ou outra levantam a cabeça ao céu.

Sem esperanças.